Superlativo

Acostada mirando al techo. Son días blancos... todo el blanco que admiten mis ojos cansados.
Blanco y neutro, infinito y excitante. Blanco sobre blanco, en una inmensidad que no acostumbramos a ver.
Estoy acostada mirando al techo y no puedo dejar de darle al play, suena "pictures of you" en bucle. Una curiosa conversación entre mis ganas y la acción del brazo, se entienden como si estuvieran a las puertas de celebrar tres décadas de relación, y no ejecutan más que un movimiento lento y acompasado en busca de unos minutos más de ensoñación.
Esas guitarras suenan a tristeza esperanzadora, no se si me entendéis. Los Cure me saben a oscuridad resplandeciente, como estos días fríos, helados y temibles, pero definitivamente luminosos...
Solo puedo pensar en lo mucho que  me gustaría tener un cervatillo sobre la cama, moteado en dulzura blanca y nevada, como en un sueño extraño y superlativo, a medio metro de mi cabeza, mirándome con la misma indiferencia con la que yo observo este techo.
"You were stone white. So delicate. Lost in the cold. You were always so lost in the dark"
Voy a explotar, lo sé. Pero suena "pictures of you" una vez más, una menos para el final y estos días son tan blancos... ¿Y si dejo que me inunden las lágrimas hasta ver a través de ellas un cervatillo sobre mi cama?

"(...)Quizá en la muerte para siempre seremos, 
cuando el polvo sea polvo, 
esa indescifrable raíz, 
de la cual para siempre crecerá, 
ecuánime o atroz, 
nuestro solitario cielo o infierno"

Jorge Luis Borges