El insomnio, el corazón desatado, el encaje desencajado de un porvenir corto y timorato.
No encuentro el momento de la inmersión.
La desazón injustificada y la incomprensión de los ojos que miran.
¿Debo encontrar placer en las miradas que dicen no y las bocas que dicen si?
Entiéndeme, creo que más allá del todo hay tanta nada que no consigo llenar mi todo mas que de nada.
y siempre voy más allá...
... humo, más humo y dieta blanda, para pasarlo, el trago que no es mal, pero bien tampoco.
Días maniqueos, escurridizos, indescifrables e imperdibles.
Sobre todo imperdibles... ¡qué sería de ésta sin un poco más de confusión, sin un poco más de pimienta, sin un poco más de contradicciones deliciosamente urdidas?
¿y qué sería de un corazón, el que sea, sin los exabruptos del terremoto?
Me tiembla la piel, los cimientos...
Pero vale, me sumerjo, otro rato, un poco más...
"(...)Ya he dicho que el alma no vale más que el cuerpo,
Y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más grande para uno que uno mismo,
Que aquel que camina sin amor una legua siquiera,
camina amortajado hacia su propio funeral (...)"
WALT WHITMAN
* Pintura de Francis Bacon, Autorretrato
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